Y es que a veces pasa que el tiempo no cura tanto.

 Y es que a veces pasa que el tiempo no cura tanto.

Y es verdad que somos indivisibles.

Y es natural sentirse imperceptible.

Y es formal ser correcto y entendible.

Y es brutal. ¿Para qué sentir, si todo está así?

 Y es que a veces pasa que el tiempo no cura tanto.

Hijo del rigor me eh vuelto. 

Espiro al rededor de la ilusión.

 Y es que a veces pasa que el tiempo no cura tanto.

Idolescentes.

Todo les es gracioso porque llevan la vida en sus ojos.

Con movimientos estrepitosos se manifiestan para dejarse llevar en impensadas reacciones.

Caen al tropezar y se levantan tan rápido que les es natural volver a caer, porque no les pesa, son livianos.

Y como bebés son frágiles pero a la vez muy rudos e irrompibles.

Son valientes, descabellados e incomprendidos.

Benefactores de la risa, de los nervios, de la piel en flor.

No se esconden en la tristeza, al contrario, entristecen los espejos para hacerse reflejo y que todos vean para ayudar.

Saben gritar y saben callar. Saben hablar y saben escuchar. 

Son sensuales y son cautelosos. Son explosivos y extrovertidos.

Crean del amor una ley que todo lo rige y experimentan ese gobierno.

Tergiversan las no verdades. Imploran con pasión. Piden respeto.

Viven. Viven demasiado. Me asombran.

Se preguntan. Se conocen y esa es su mayor valentía.

No lo saben pero nos enseñan a los que vemos atónitos como aprendieron a volar esquivando las jaulas.

Llegan lejos sin esfuerzo pero también caen heridos cuando el rencor les rompe las alas.

Vivan, vivan así. Ojalá por siempre dure lo que generalmente se va apagando en el lento mar de tristezas.

Perdida en la ciudad.

 Chacarera, chacarera.

Cómo hiciste para entrar.
Si del campo estamos lejos
En medió de la ciudad.

La chacarera sin nombre
Sin género, sin color.
Resuena también en calles
Dónde mi infancia creció.

Se escucha en algún teatro
En plazas la ves bailar.
Los grupos con entusiasmo
Todos la quieren cantar.

Chacarera, chacarera.
Cómo hiciste para entrar.
Si del campo estamos lejos
En medió de la ciudad.

Se escapa en alguna radio
En medió de algunos funks
Los gringos la miran raro
Cuando empieza a galopar.

Reniega que está perdida
Y se quiere renovar.
De ponchos multicolores
Se viste en el festival.

Ayer me olvidé del campo
Que no supe trabajar.
Culpa de esta chacarera
Ya lo empiezo a extrañar.

Chacarera, chacarera.
Cómo hiciste para entrar.
Si del campo estamos lejos
En medió de la ciudad.

Cae el sol.

Pasa el tiempo de a montones,

No sé detiene para descansar.

Nada de sentir emociones.
Es todo pienso y velocidad.

Cae el sol, cae el sol, cae el sol.
Y no hago nada para incendiario.
Cae el sol, cae el sol, cae el sol.
Y no me muevo porque no veo.
(y no me muevo porque no quiero.)

Se desgasta lo preciado
Ya nos duele el cuerpo de tanta impunidad.
Dónde?, Cuando?, Cómo? Y quién?
Ya no se preguntan, porque nadie está.

Mientras duermo equivocado
Se ríen de mi los que me anestesiaron.
Casi se va, casi se disuelve.
Era cuestión de tiempo perderme.